Vou à terra. Logo eu, que não a tenho.
Foram anos a sentir o desconsolo da solidão, essa que fere as articulações, tão árdua se torna a caminhada que um faz num frio silêncio.
Sozinha e sem terra; sem poiso de estimação; sem porto de abrigo. Sozinha era já nome do meio, companhia das noites de insónia e dos fantasmas que nos habitam o cérebro e, antagonicamente, o coração.
Sem humildade jurava que quem cantava o fado, o fazia exclusivamente para mim, como se se limitassem a relatar o disposto no meu código de barras. E que triste que isso era.
Hoje isso não é presente, antes pretérito imperfeito.
Ofereceste-me o teu abraço que se tornou num safe place que posso já chamar de casa.
E porque a terra faz parte do teu conceito de casa, trouxeste-a contigo. Com ela vem conforto e saudade, vêm memórias e liberdade. Como um sítio onde queres sempre voltar. Assim me quero a mim, como se fosse tua esta terra de que me faço e desfaço quando o vento sopra de norte. Volta, volta sempre, que clamo saudade.
E aqui confirmo que o que faz a terra ter nome de gente é o ser crente da família, essa que se constrói com muros de amor e fundações anti-sísmicas. Mesmo depois de furacões, estarão sempre de pé os corações. Há sempre um abraço, um espaço quente, um pão na mesa que é minha, a gente. E há sempre lugar para mais um, porque quem vem, vem por bem.
E agora em honra da Santa, há procissão e garraiadas. Há no chão o eco dos vivos e no ar a saudade dos que por lá passaram. Há bailarico e gargalhadas, conversas ao tempo roubadas. E assim se reveste e caia de novo as fundações da família e resulta ainda mais forte o amor que a todos une.
Vou à terra. Vou a ti. Em ti construo a minha terra sem medo da solidão, essa a quem, graças a Deus, me roubaste.
Vou à terra. Como se a tivesse, chamo-a pelo nome como se a pudesse fazer minha. Assim quase a sinto.
Vou à terra. Ainda que a não tenha, ela está dentro de ti e tenho a sorte de não te importares de partilhar.
* Brufe, também é terra de alguém.
